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Poesía útil
Yo no quiero hacer poesía de colores, bonita, alegre, como algodón de azúcar, ligera, dulce, placentera que no tenga fisuras, ni corte las conciencias. Mi objeto al tomar la pluma y escribirte es golpearte en el alma, toda entera… dejarte … Sigue leyendo
Demasiadas primaveras…
Anidan las gaviotas en dulce compañía frente a mi ventana, en tejado vecino -venturoso el día que amanece despacio- en esta primavera donde se guarda el miedo y el sol sale, con tímidas posturas, mientras la escarcha ilumina el verde … Sigue leyendo
El sol acicalado
Se me acicala el sol…aunque muera de pena cada tarde, el crepúsculo dejándonos la luna para apagar nostalgia e iluminar la sombra. Se me pone bonita la tarde, en la espera… acicalada toda, con su bata de cola y la … Sigue leyendo
In memorian, Antonio Machado.
Sin un ay, sin molestar siquiera, sin aspaviento, sin grito, sin aliento se nos murió el poeta un día frío de febrero, perdido entre nostalgias. Con pocos céntimos en el bolsillo mas un poema llevaba en sus inicios. Así son … Sigue leyendo
Publicado en poema
Etiquetado Antonio Machado, bolsillo, Caín, céntimos, frío, muerte, poema, poesia
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A José Hierro. Cien años de un poeta
Un poeta de casa dijo que el poema se escribe, solo, llegando cuando quiere que no lo redacta la mano amanuense; pues ,solo, brota y toma vida, apenas utiliza a quien traduce la dulce emoción en letra impresa. Un poeta … Sigue leyendo
Hacer poesía
Y de pronto, me entraron ganas de poesía sin más remangos que el anhelo de que me torne la voz en lírica templanza… Así, sin preparaciones, ni acicales ni falsas rimas que me enconen, de forma simple, tal que si … Sigue leyendo
Definición y autobiografía
Cuando los ojos se hacen agua y se porta el corazón en bandolera con desgarros varios, cicatrices, y costurones antiguos, por bandera. Cuando el alma yace desgarrada en tibias sábanas de madera porque la muerte, que se encela, ya confeccionó … Sigue leyendo
Publicado en poema
Etiquetado camino, cauterizo, conciencia, desavenencia, follaje, herida, lírica, llaga, poesia
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Me la roban
Siento que me la arrebatan, me la hurtan o amilanan con el cobarde tintineo de unos sables, invisibles que relucen entre sombras zigzagueando sobre nuestras tímidas cabezas. Siento que robaron silabas atonas, consonantes, rimas despegadas, como hilachos pasionales que hasta … Sigue leyendo
Publicado en poema
Etiquetado alma, borrachera, nostalgias, nubla, penumbra, poesia, realidad, soledad, vida
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A Jairo León
Si tengo frío escucho hablar a las estrellas, porque en noches como esta me mecía la luna y las manos de madre guarecían la escarcha arrebatando al frío su guadaña en mi espalda. Yo dormía y soñaba… que tocaban mis … Sigue leyendo