Archivo de la etiqueta: muerte

Nos barrerá el viento

Nos barrerá el viento, ocultando las resmas del paso que tuvimos por los tristes senderos por los que caminamos. Como hojas caídas, por remolino impío  pasaremos, livianas, a pesar de la vida, que el presente nos brinda y el futuro,  … Sigue leyendo

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Palabras

A veces se me tienta en la mente pensar que nada importa, apenas palabras que las diluye el viento. Indiferencia suma, no merece el esfuerzo, el tiempo y la penuria. Vanas palabras que nacieron bien muertas, por inutiles, pueriles que … Sigue leyendo

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La Modesta de Cañedo

A Luis, por siempre, para siempre.       Poco he hablado de ella, quizá porque el protagonismo se lo llevó el abuelo Juan. Él fue una figura ensoñada de mi infancia, murió siendo yo muy pequeña y el recuerdo … Sigue leyendo

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Con cada nuevo embate se me cansan los huesos – se me entienda- andan viejos, maltrechos sin atender, a veces, a las ordenes prestas de correr escaleras. Lo confieso: dolientes están, desde hace  muchos años… Ocurre que he corrido tan … Sigue leyendo

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Sin perdón

Se volvió abrir la sima  engullendo las buenas intenciones, los susurros tornáronse en ladridos y las palabras mordieron con sus fauces dejando al descubierto a las viejas heridas que sangraron de nuevo como si, al punto, se tornaran primicias. Costurones … Sigue leyendo

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Espera

Las llaves en la puerta, la sombra se detiene, son los pasos que escucho, aquietada,  dentro de la nube que me cuadra,  está la luz atenuada por la escarcha que depositó la mano temerosa en una tibia madrugada. La hoguera … Sigue leyendo

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Entre visillos

Diré, que un manto me cubría el desnudo y me aplanó las penas de soñar bien despierta -como rocío escarchado, se me quiebra la frente- al comprobar de noche, que la sombra está ausente y  una nube de soledad invade … Sigue leyendo

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Cortas, las palabras

Que cortas, que banales se me quedan las palabras que busco y apenas encuentro, que breves y concisas son a veces. Las palabras, cuando quieren contar tantos desmanes dolores, heridas, cicatrices y no encuentro vocablos que den alas a lo … Sigue leyendo

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Los fantasmas

Dedicado a los pocos que quedan. A esos vagabundos de un amor perdido que abrazaron la muerte haciéndose amante eterno. A ellos. Aunque no lo sepan los abrazo. Toca   Están en la misma escalera, como cada mañana, son un … Sigue leyendo

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Postguerra

Silencio. Sombras, penumbra. El decorado de aquellos años era una grisura que  empapaba el ambiente como si una nube preñada y a punto de romper en tormenta nos rodeara. Y silencios. Silencios densos que tapaban el aire, hasta oprimir el … Sigue leyendo

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