Archivo de la etiqueta: alma

Se me hiela el corazón cada mañana cuando contemplo la calle, …apenas despertada, desde   la ventana del cuarto donde habito. Se me escarchan los ojos con la vista de  jaurías con almas enconada que pujan y ladran por un parvo … Sigue leyendo

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Ganas de marchar

A veces siento ganas de partir en silencio, arriar bien las velas, guarecerme en un puerto seguro, dejando expediciones entre olas y fuegos descansar y en penumbra, contar versos al viento. O partir muy, muy lejos, donde nadie me encuentre … Sigue leyendo

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Hacer poesía

Y de pronto, me entraron ganas de poesía sin más remangos que el anhelo de que me torne la voz en lírica templanza… Así, sin preparaciones, ni  acicales ni falsas rimas que me enconen, de forma simple, tal que si … Sigue leyendo

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Me la roban

Siento que me la arrebatan, me la hurtan o  amilanan con el cobarde tintineo de unos sables, invisibles que relucen entre sombras zigzagueando sobre nuestras tímidas cabezas. Siento que robaron silabas atonas, consonantes, rimas despegadas,  como hilachos pasionales que hasta … Sigue leyendo

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Solo yo

Nací en un lugar oscuro, padecido, nublado casi lóbrego, erial abjurado de luz, desierto plagado de escarcha rodeada de alambre de espino. Al crecer, sin más compañía que el campo; amé las mañanas, las flores, el olor del heno y … Sigue leyendo

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Ice Stone

A Luis, por siempre, para siempre.   Se llamaba Encarnación Menéndez de Santos, pero he tenido que buscar en las viejas fichas del colegio para recordar el nombre y poder transcribírselo a ustedes con la precisión de amanuense. En realidad … Sigue leyendo

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A Jairo León

Si tengo frío escucho hablar a las estrellas, porque en noches como esta me mecía la luna y las manos de madre guarecían la escarcha arrebatando al frío su guadaña en mi espalda. Yo dormía y soñaba… que tocaban mis … Sigue leyendo

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Ciclotímica y ausente

No sabría decirte, si María del Pilar era pesada o solo mantenía un nivel de intensidad en todos sus actos que apuraba hasta el límite la energía de todos los que la rodeábamos. A ver, que la queríamos, no te … Sigue leyendo

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En el bolsillo

Los llevo en el bolsillo, los poemas cansados, los callados, silentes, los que nunca hacen ruido. Los llevo bien atados como billetes grandes para que no se escapen para  no malgastarlos. Los poemas heridos que van en mi bolsillo. Agarrados … Sigue leyendo

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Cosida la herida

Con hilo de planta  coseré la herida enhebrada en aguja de espanto para que no escape ni un sentimiento ni afloje el recuerdo pero sí, el llanto. Una herida cerrada que medra creciendo  en ella las tibias palabras y cercena … Sigue leyendo

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