Escrivivo

No os toméis la molestia de excluirme,

yo me descarto para siempre.

De los que tiran piedras sin mirar

al bulto  oscuro, cuerpo sin fuerza, labrado del destino

que llega, pleno de triste incertidumbre,

arribando   a la costa desvalido,

buscando, como poco,

una mano  generosa que se tiende

y la paz que se le hurta en otro sitio.

Me elimino de ese grupo de profetas

que ven al enemigo en  las esquinas

y mojan su suerte en las heridas

que portan, los que llegan, tristes, advenedizos

 quedándose varados en la puerta .

Me autoexcluyo del poder,

-ignominioso poder- de unos pocos,

que se ejerce,  soberbio, ante los nadie

 aplastando su orfandad  con mano firme

mientras pliegan la rodilla ante el infame.

Me  elimino de las patrias excluyentes

con fronteras levantadas a poniente

que ahogan, sin piedad,  a los que  arriban,

 huyendo de la muerte, desnudos, con hambre,

 portando la esperanza en su maleta.

No quiero tener nada que ver

con quien besa a poderosos

despreciando, con descaro, a los de abajo,

abriendo el buche, sin tener nunca bastante

y dejando sin soldada a los hermanos.

No hace falta que te tomes el trabajo de expulsarme

porque  marcho, cierro esa puerta para siempre

y me lanzo al camino,

en busca de otro país y de otra gente.

Jamás vuelvo al lugar  envenenado

donde  abusan de un poder infame por seguro,

 donde  ponen alambradas

persiguiendo la libertad…o hacen con ella

nudos fuertes con los que aprietan las gargantas

 hasta ahogarles, dejándoles sin halito de vida,

sin fe, sin fuerza y sin ambages los expulsan,

luego de haberlos explotado lo bastante.

Marcho, huyo de la cerrazón

de las costumbres, del miedo

de los que protegen con fiera mano

lo de antaño, mientras queman la tierra

explotando lo común como bien propio

haciendo  este mundo irrespirable.

No me eches, ya me voy, marcho yo sola

a calzarme las sandalias del sufriente

y a buscar la tibia mano del  hermano.

Son mi gente. Son mi patria.

Mi camino en el desierto.

A ti  te regalo las prebendas,

los honores y los cirios

con que, algún día,

iluminarás tu cadáver floreciente.

María Toca Cañedo©

Santander- 24-09-2022

Imagen Anne Magill

La piel, como papiro liso,

con  palidez estoica  que nos marca la muerte

dibujando su sombras en los ojos inertes.

Te contemplé despacio,

no sé si con resmas de  agrura envenenada

que la frágil patraña, en que te has convertido,

me anuncia con un cierto recato.

Los pasos quedos, renqueantes,

que amortigua en silencio

el caminar pastueño

hacia el lecho profundo al que vas a llegar.

Lacio, el pelo, recogido

por un pañuelo umbrío que cubre las guedejas

y no las deja ir al socaire del tiempo.

Blanco, marchito, mustio

como rama reseca, tu cabello se esconde

con pudor, intentando ocultar

la impúdica losa de tu ancianidad.

Y los dedos, engarfiados, escuálidos,

marcando las falanges con descarado tono

me cuentan que ya nos queda poco.

Un hueco se produce,

entre el alma y el corazón sangrante;

no es pena, ni dolor,

 ni tan siquiera un resto de tibia compasión

que aflora en este tiempo.

…Es un hueco vacío,

oquedad de recuerdos

labrada a cucharones

por los viejos requiebros

de tantas soledades, desprecios

y un  nudo de aversiones

que labraste muy a pulso.

Ya te ronda la muerte,

la liviandad reseca de tu cara lo cuenta.

Ya te cerca el vacío

en el hueco que ha de hacerte la tierra.

Mientras la sórdida  ruina,

con  descarado paso,

rauda camina,  cual comadre, a tu lado,

  rodeándote  con  certero apetito.

Quisiera sentir rabia…

un poquito de odio, quizá resentimiento

por las guerras pasadas,

por los hurtos sufridos.

Y no. No siento más que vacío

en el hueco profundo

que dejó tu simiente.

Quizá solo sea, el  pago que mereces.

María Toca Cañedo.

Santander- 21-09-2022. 18,02

Guarecida, con la ciudad en calma,
en el hogar tranquilo
donde se guardan en alacenas leves
los recuerdos y los futuros
que aún no he vivido.
La casa está ordenada,
los libros recogidos. Las luces
que titilan a lo lejos, anuncian
que la noche llegó,
invade una tibia pereza.
Sin ruidos, apenas un ladrido
de un perro que se queja.
Un pajaro jilguea,
quizá se rezago del nido.
Las ventanas abiertas, se respira la calma.
Y en el alma la vieja herida
labrada por la gubia
que a ratos aún supura.
La ciudad está en yerta, los ojos se me cierran.
M. Toca
Santander

Porque todo se destruyó de un golpe
quedando torva la memoria,
lacerada, a veces, otras sórdida
mientras el amor no se pasaba.
Al contrario, dolía más,
aderezado con la ausencia
y los jirones que prestaba la memoria .
Porque los días se hicieron lunes
y las horas remanso de agua turbia…
tuve que aprender a vivir
entre las dulces costuras
de la vida.
Por ello, por tanto y más,
el estoicismo hizo costumbre
y se remanso la tierra
cuando los sísmicos movimientos
se acaldaron un tiempo.
O quizá, es que me acostumbre
a vivir siempre en penumbra
y ya no sé percibe la memoria
ni el reflejo de la luz
que emanaba, de la que yo era por entonces.
M. Toca