Fin de la función

Y de pronto se nos llenó la boca de noche,

se apagaron las luces diurnas y se encendió

el silencio que abrasaba gargantas.

 

Se nos cercenó la fiesta en un instante

y nos dimos cuenta que habíamos crecido

tan rápido que ni nos reconocimos.

Se nos borraron  recuerdos

de cuerpos palpitantes, franco retroceso

al lugar donde no existe nada,

y todo queda huero. Vacío. Sin recuerdos

que fabulen pasados y crean nostalgias

que conformen la historia.

 

Se nos agarroto la madrugada

y nunca más sentimos el sabor del  buen vino

ni el gusto de unos besos, robados,

en el instante mismo en que el deseo plañe.

 

Así, casi sin darnos cuenta, nos desaparecimos,

 solo restó recoger las difusas tramoyas

de una función sin arte.

María Toca

Santander .-11-11-2018. 21, 26

 

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Los falsos

Da igual que te disfraces de poeta

o vistas tu cuerpo con pinturas

y lo llenes de arte o de proclamas

y lo conviertas en hogar de genio y  galerías,

incluso que te abanderes y proclames

adalid del bien común y la concordia.

Da igual que empuñes

la sonora calma de los justos

y que a toda hora nos cantes

La Internacional, como saeta,

levantando el puño, cual espada.

Da igual si eres rojo, verde o amarillo

y entonas sonoras letanías

que aprendiste, allá, en los ancestros

 haciéndolas tuyas como estilo

o barniz, bien pulido de señuelo.

Si tienes el alma en ponzoña y agonía,

da igual si eres artista, luchador o  buen poeta

porque tu corazón va bien blindado

extraño al sufriente, y al que, con voz falsa,

dices, amigo, que le salvas.

 María Toca

Santander- 11-11-2018, 12,45

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Batallas pérdidas

Serán las batallas mal pérdidas
o el agotado cuerpo que me calza
que hace tiempo que no salen
palabras de mi boca ni añoranzas.
Serán los gritos que di en el vacío
que agotaron la fuerza de mi vientre
y por eso, me quedé seca, yerta
y en franca derrota renuente.
Será por todo o porque el silencio,
a veces, es más sonoro que los gritos.
María Toca
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La Poesía

Hay poesía opalescente, iridiscente,

que se mira en el espejo y se recrea

entre hermosa e hilarante

de su hermosa donosura, tan distante.

Hay poesía…casi para todo, y a todo

se le muestra prudente y bella

cual flor de invernadero, protegida.

                                          …Hay poesía,

que nos habla de las flores, del cielo,

de los mares, irritante,

y nos endulza cual caramelo de ambrosía.

          La poesía esa, tan distante.

 

Y también hay poesía militante,

ruda, espesa, que corta la respiración

y hace daño en el estómago

si se deletrea con cuidado

y mirando hacia dentro.

                           Ea poesía

desdeñable, para bocas exquisitas

que degustan tan solo  mansedumbre

que les hace dulce el sendero de la vida.

 

 Y todo ello, es poesía.

No sabría decirte, amiga mía,

si elijo la afable blandura, tan sutil,

o la brava envergadura de la fuerte.

Porque al fin, todo, todo…es poesía.

María Toca

Santander-3-11-2018. 11,34.

 

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Que no daría yo…

Que no daría yo por incendiarme de nuevo cada día

ante una presencia real, imaginable,

y volver a temblar en el instante

en que unas manos se posaran en mi vientre.

Daría años de vida por tenerte,

 por volver a tiritar con el embrujo

que fascinaba cielos encendidos

mientras la voz desgranaba letanías.

Por pasear de tu mano dolorida

como naufraga se adhiere a la madera

que le tira el barco que la cuida

llegando raudo a su rescate.

Daría días de mi vida, tan sentida,

por caminar en el asfalto, enardecida,

descubriendo en cada esquina ambrosías

que tú mostrabas sin pausa con promesas.

Por resucitar la carne magra

y sentir el suave susurro de mi pelo

mientras tú lo anillabas en los dedos.

Daría lo poco de vida que me queda

por sentir la borrachera de los días

en que la amanecida nos encontraba

entregados, envueltos en sudor,

sangre y arena,  enardecidos

por el amor ingente que sobraba.

María Toca

Santander-3-11-2018. 11,44.

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Otoño ingobernable

Se argollan los pasos al silencio

que clama entre estertores y finanzas

de esas que acostumbran a subirse

como espuma alegre, a la cabeza.

En aquelarre de hojas secas

y de murmullos de apariencia ingobernable,

camina el solitario que me espera

entre la luz ocre, de una carretera,

directa al sendero de la muerte.

Otoño de exequias imperiales,

los meses dorados que me esperan

hacen brotar del alma más poemas

que el resto del calendario

que me espera. Por eso amo

la estación perenne del recuerdo

que me anida entre desfalcos

y umbrías intenciones. La nostalgia,

archivada con premura, en la cabeza,

mientras la dulce melancolía se me prende

cual mano engarfiada, en la garganta.

María Toca

Santander-28-10-2018.20,56.

 

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La Patria que me mata

Tenemos una patria  con espinas

envueltas en jeribeques de hiel y asesina

a los mejores hijos que le restan.

Tenemos una patria que envuelve en oropeles

a los zafios, traidores y  cuatreros

mientras que  a los ladinos

los rodea de honores y envuelve en la bandera

con que cubre sus viles desvergüenzas.

 

Tenemos una patria que nos ahoga,

y nos hace maldecir haber nacido

entre suaves mares y estertores

asfixiadas de  tantas sogas encendidas

como prenden los patriotas en el pecho.

 

Tenemos una patria llena de hiel,

con cobardes que se rodean de voces

y cantos  encendidos

que dejan a la vista su condición

de  sutiles traidores a los nadies.

 

Si no fuera tan bella y tan herida

por mí la dejaría lejos, entre nubes y neblina

espesa de mis días más aciagos.

Si no fuera  porque llevamos el alma tan prendida

del solaz desesperado que nos ata

y en los ojos el mar que reverdece

mientras  las  verdes colinas

que mis ojos añoran desesperados cada día…

 

Tenemos una patria que me mata.

María Toca

Santander- 27-10-2018. 0,23

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