Archivo mensual: septiembre 2015

Te voy a amar despacio

Te voy a amar despacio como rompen las olas en la escollera de un puerto abandonado, sin ataduras vanas que unan el espacio compartido, dejando sitio al aire para mejor batir las alas del destino. Te voy a amar, sin … Sigue leyendo

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Para ellos

Esa calma feliz, esa rutina que el día bien acabado me regala no es cansancio, es alegría falaz, es dicha de amar y ser querida. Cada paso que doy, en estos días, resuenan en el cielo complaciente que sabe que … Sigue leyendo

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Vivir

Volvemos a subir aquella cuesta a desprendernos de las empalizadas que sutiles, nos hacen el camino más lento, abrupto, dejando nuestro aliento cansado, con la sensación de no ser nada. Torceremos la esquina que los vientos agitan, con los viejos … Sigue leyendo

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Curar el corazón herido

Recogí un corazón adamascado, maltrecho, troceado, y durante un tiempo lo acuné con denuedo intentando alimentarlo en un pecho, de amplitud inmensa, conocido que yacía vacío y en barbecho. Por eso, de no tener el órgano centrado  ni en condición … Sigue leyendo

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Vuelve el color del otoño

Vuelve el Cantábrico con su rumor tan viejo, a los colores de grisura atildada, vuelve el aire a teñirse de una nostalgia inacabada y a desprenderse los olores que me anudan a una historia de infancia de sueños, de grandeza, … Sigue leyendo

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Llegan

Otro, otro más y van…cuantos, sin contar. Otro cuerpo batido por las olas, que desmadejan la tibia ingravidez de un cuerpo infantil. Otro, otro más…y van muchos, demasiados, apenas suficientes para volver los ojos y verlos, como agitan sus manos … Sigue leyendo

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Poesía regalada

No creo en la poesía regalada, esa que luce y da decoro, esa que rima y reverdece la palabrería, y da con todo. No creo en la poesía que es selecta, la que une, adjetiva y embellece la cuartilla vacía, … Sigue leyendo

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Versos que sangran

Me sangran los versos, destilan sudor, sangre, agua, carne macerada. Se hacen con voz, con palabras que expulsa el dolor, otras veces, parten, más livianos… pocas, o ninguna; en todos hay vida, quizá no belleza de esa culterana. Ya me … Sigue leyendo

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