Me sangran los versos,
destilan sudor,
sangre, agua, carne macerada.
Se hacen con voz, con palabras
que expulsa el dolor,
otras veces, parten, más livianos…
pocas, o ninguna;
en todos hay vida,
quizá no belleza
de esa culterana.
Ya me gustaría…
mantener distancia, poder evitar
mancharme las manos
con la carne trémula,
sin esta sed que acucia y apremia.
Ya me gustaría…
hacer unos versos, bellos
como estampas,
que no me raspara
el alma, al hacerlos.
Que no me sangraran.
Ya me gustaría…
pero no sé componerlos.
Santander- 3-9-15. 13,22. 591 días sin ti, pero contigo.
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pero de los que sangran, de los otros, no.