El miedo

El sonido de pasos recorta el ambiente. La lluvia choclea por el pavimento. A lo lejos, una efigie de luz se precisa imperfecta, bajo la lumbrera que da la farola. Ella aprieta la gabardina, ajusta el pañuelo. El frío se entremezcla con el miedo en el escalofrío que recorre el cuerpo. No queda mucho para llegar. No queda mucho, pero los pasos con el sonido atenuado por el agua, se hacen eternos. Una tímida luna se asoma  ente las nubes, apenas ilumina el oscuro acero de la noche. Los pasos la siguen. Acelera. El aliento lo nota más denso, se espesa, como si pesara, se suspende al salir de su boca. Siente detrás el chisporroteo de una cerilla que enciende un cigarro. No quiere volverse, teme encontrar una mirada que la cuente lo que teme. Teme encontrar una presencia que no quiere. Sigue caminando con la rapidez que dejan los zapatos con un tacón inmerecido.

El ritmo seguro de los pasos que siente tras ella, se apuran. Los siente muy cerca. Casi percibe  el aliento del humo del cigarro cuando se consume dentro de una boca que aspira muy fuerte. Aprieta el paraguas. Nota como sus dedos, debajo del guante, se tensan, aprisionan el mango, como si con ello, se atara a la vida. Los pasos se acercan. Llegan a su altura. El frío recorre las ganas de gritar y de salir corriendo.

-Se ha dejado el libro. Se dejó este libro, en la mesa, he corrido para dárselo-  dijo la voz, apenas llegó a su altura.

En la mano tendida, hay una novela con tapas gastadas: El último infierno.

Lo mira, se calla unas gracias. Levanta de nuevo la mirada y piensa, que tiene que dejar de leer novela negra.