No sé quien es poeta, o que es ser poeta…
un libro con hojas veleidosas,
un hueco trazado dentro de un alma
desposeída por inquieta…
Ignoro qué es ser poeta,
un susto, un miedo o una hoja volandera
que pende cual calendario de pared
de una frágil chincheta de madera.
No sé si es un ser que mira lejos
o solo contempla con pereza
los surcos y rincones de la tierra
cuando, con parsimonia,
se despereza de sus sueños.
Es posible que un poeta solo sea
un muerto que vive de milagro
esperando, tan solo, tornar a su vereda.
Un fantasma que recorre a paso quedo
las sendas horadadas que vivencia,
o simplemente, un alma suelta
que anida en el Universo y lo fecunda
abriendo surcos con la verdad sobre la tierra.
Una poeta pudiera ser tan solo
un aspaviento que camina por la vida
atado con cadenas, superviviendo a la condena
de saberse vivo en una ciudad
que está solo habitada por los muertos.
María Toca©
Santander- 03-10-2021, 19,25
