A veces las palabras son balas
que disparan, hieren, entran en la piel,
desgarran lo que tocan
se quedan con un trozo de alma
desgajado de vida ,
o se nublan como el sol en ocaso.
Palabras disparadas en forma de metralla,
inciertas, que llegan a lo hondo,
socavan la carne, la dejan sin retorno
y destrozan lo que hay alrededor.
Quisiera lograr la impunidad,
ser inerme a las balas,
blindada cual escarcha
caída en madrugada.
Tener la piel de corcho,
huir de la espesa manada,
salir del mundo, fundir mis alas
sin que las alcancen el plomo ciego
de esas palabras-bala
que hieren y ametrallan.
Luego, en el silencio, me pregunto despacio:
¿qué serías yo entonces?
pájaro muerto o vida inerte.
Me contesto yo sola; y aunque duela,
desangre, y queme: estoy.
Aunque las palabras ultrajen: soy.
Santander 29-10-14. 20,11. 280 días sin ti, pero contigo.
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Rosaaa, gracias. El privilegio es teneros ahí