Los ojos turbios escalan el paisaje
que nubla la vista, tras de mi ventana,
que no habla, ni hay color ni escama
tras los salados tules de las lágrimas.
Se sube la marea hasta la frente
que se nubla, es escarcha y residente
de la memoria, de citas expoliadas
que más que recuerdos, son yagas,
abiertas, pulsantes, ciertas
con sangre, aún caliente y derramada
que sale de un corazón equidistante
del dolor, de la duda, de un instante,
en que cruza el recuerdo, y se distrae.
A veces se camina despacio
por el sendero que hay que transitar,
con paso quedo, pastueño, cansado,
de vivir y de arañar el sueño
que concebimos juntos, por el tiempo
en que aun tu mirada sonreía
y la flecha de tu alma aún partía,
hacia caminos, empedrados de esperanza,
enlazando mi mano en tu callado.
Hoy, cansada, enjuta, yerta
de caminar delante, en soledad
cuando lo que se siente en un instante
son ganas de yacer,
de servir, como poco, de simiente
a un germen de vida que no sea
carne viciada y silente sementera.
El Puntal-25-7-14. 6,53. 183 días sin ti.
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gracias, Ramón…pero muchas…