Herida fiera, vive en mí,
que ni se cierra ni se cura,
fiel compañera, amante espera,
en días grises, como gredales o terrosos;
convive con mi alma y se solaza
como grieta salida de mi falda,
que al socaire de la sombra alargada y certera,
hirió con daga afilada
la carne huera.
Herida grave , abierta,
estremece la carne, sin demora,
que se apresta rauda
a sembrar la sementera
de tristura y penas, combinada.
Esta herida que nunca acabará cerrada
porque desde ella, respira el alma
el hálito de calor de mi templanza,
fiera y sutil, fértil escarcha,
la riega y fecunda, aunque siangra
los días, las horas y las calmas.
Es la memoria de un amor tan grande
que cubre soledades, amplias esperas,
cierra puertas y goznes
a la sutil garra del enjambre
de unos recuerdos que galopan locos,
a veces, otros, renuncian a muy poco.
Santander -18-12-14, 10,35- 333 días sin ti pero contigo.
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claro, nada como la poesía para sacar trastos del alma, Sara…y eso es psicología
Mucho que aprender aun, Rosa. Gracias, supone mucho para mi tu opinión.