Quisiera escribir poemas esperanzados,

hablar de flores, escarcha, risas

de voces infantiles, donde todo se alegra,

en cambio, el verso, sale abrupto

amargo, triste, yerto

como espuma de corazón

maltrecho y ultrajado.

El verso grita, el verso ataca

grita, rebulle,  los sonidos del miedo;

escarcha la mirada de sombras

que asoman pertrechadas

de sonidos inciertos.

El verso sale canto

como si sintiera abandonar

la tierra quemada, yerta, maltrecha

de una vida acabada.

El verso quisiera ser escarcha,

rocìo en la mañana,

y solo es niebla oscura

brumosa, calmada, hedionda

que mancha el lienzo

blanco, de la hoja encerrada

en cárcel abrupta

de un tiempo de cerezas

en que nunca fue nada.

10,25 de la mañana, habitación 303        Cardiovascular, Valdecilla, con el sonido apurado de la respiración de Luis. 21-9-13