La tarde fue fértil, la noche se esponja,

acordes de música suenan en mi casa,

llené folios blancos, de amplias miradas

mientras en la noche, se funden batallas,

donde vencen los que oyen

sonidos que espantan.

Que dura la tarde, en que nada crece

que triste la noche, que no tiene sueños,

que surcan los mares, en un desenfreno

de lánguidas luces

y de vientos lúgubres.

Tristes los caminos

que a nada conducen,

las simas, los montes

que nada producen,

las lágrimas hueras,

 los dolores ciegos.

El mío es muy fértil,

germina en poemas,

que llenan de rimas

las dulces veredas

 de la calle nueva

por donde transito

sin fe, sin reservas.

Santander 2-3-14, 21,09, 41 días sin él.