No son nostalgias,
aunque bien pudieran serlo,
ni dolores cautivos de otros males
¿melancolías hueras? puede ser
aunque, a fuer de ser sincera…
no puedo estar segura que lo sean.
Es una desazón tibia, insegura
que me mantiene latente y cabizbaja,
una emoción sin voz, una cantata
que apenas tiene melodía.
Son tañidos que no se oyen,
escorzo de figura desalentada
y sombras, muchas sombras,
que se enhebran, caminando
en franca retirada.
Son versos sin rima,
son palabras no dichas,
apenas ni pensadas
que crecen, cual mala hierba
y que germinan, cada noche,
escondidas, debajo de mi almohada.
Allí se sienten bien seguras
por eso, cuando duermo,
se me infiltran entre el sueño y la penumbra
trepando por mis sabanas
y en el despertar de madrugada,
cual hiedra fresca,
se agarran a la memoria,
la hacen presa.
Me silban tristuras en el alma
me cuecen las penas olvidadas
y cuando crecen los esbirros que me abrasan,
brotan raudas, cual ramas bien regadas.
Por eso, tomo la pluma,
papel o folio descarnado
y uso balas, en forma de palabras
…como forma de exorcizarlas
a base de romances, cual metralla,
que aunque viles y sencillos,
me sirven un poco de terapia.
- Toca©
Santander 13-05-2020. 10,57.
