Se rompen los ojos ante ellos,

el misterio de no saber que hacer

ensimismados en la propia procedencia

y ahítos de comer.

Ellos, ellas, las madres que amamantan

el miedo y el despertar vacío

cuando la nube enmaraña la montaña

y el miedo hace de guardián.

Aquí, fulminados por la inercia

acallados por vacuos despertares

nos gritan. No oímos, dejamos fuera

la duda… seguimos andando.

Andando por el camino

que esculpe la inercia

y la memoria se finge

vacía, sin nada que contar.

Los ojos ciegos al espanto,

la mano cerrada, sin demora

para que nada se nos escape

y los oídos, cerrados a la suplica

que clama, la carne yerta del que huye.

María Toca

Santander-21-01-2018, 20,40