Archivo mensual: noviembre 2016

Los brazo sutiles del olvido

Que sueños encendidos me asaltan cuando cierro mis ojos y te veo. Que canciones susurran en mi oído los labios perversos de la noche para labrar en  desvarío los pasos cerrados del destartalado amor que nos ha unido. Me arroparon … Sigue leyendo

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Carta a Donald de Manuela Llanos Pacheco (comenzamos una colaboración en escrivivo, con una cronista un poco salvaje)

  Eres feo Donald. Feo sin remisión, es un hecho inexcusable. Sí, ya oigo a amigas que dirán: “mal, Manuela, muy mal. No se puede juzgar a nadie por su físico, que bien os fastidia a vosotras cuando ocurre”. Y … Sigue leyendo

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Poesía culterana

Más quisiera yo que hacer poesía blanca, diáfana, culterana o estrambótica, sin esquirlas ni garfios encendidos, sin retranca, ni furias merecidas. Os lo juro, quisiera ser vana, liviana , frívola, éterea no dar la lata con la bilis que se … Sigue leyendo

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Esquinas de la duda

Doblando   la esquina de la duda saliendo por el recodo de nostalgia y encauzando la senda de la nada, a veces, una, se encuentra con el fuego de mil noches y alguna madrugada. Solitaria, como fuente apagada en descanso, con … Sigue leyendo

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Abulia

Días que se levantan, con  bruma zumbando en la cabeza sin arriesgar ni parte, ni nada que parezca de interés o que despierte  curiosa incertidumbre. Días que comienzan  con pereza. Días en que se calza la abulia antes de vestir … Sigue leyendo

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La Borrachera

Despertares que lustran el sueño, se abren con una sonrisa de contrapaño, contemplando el día que se despereza en la ventana. Reconozco, que antes eran casi todos así. Ahora no. Olvidé lo que es despertar feliz, y no es por … Sigue leyendo

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Enferma

Saben ustedes el susto que tengo. Estoy enferma de trascendencia. Es una enfermedad truculenta y purulenta, no les digo más. Afecta al intelecto volviéndolo apretado, aburrido, maltrecho de pura estulticia. Envara la figura, la seca, haciendo, los antes gráciles movimientos, … Sigue leyendo

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Ojos

Hay ojos que ven lo que no ven, lo difuso, lo ajeno,  que se oculta al discurrir de miradas airadas de esas que se escurren por lo bello incrustándose en el cenagal de lo que apremia. Ojos que siembran cosecha … Sigue leyendo

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Forjando

Forjando sueños donde habitar se pueda con la sutil inocencia preparada labrando una casa, con paredes de justicia y de olvidos, que se nacen entre escombros de heridas viejas cegadas a base de poesía. La palabra cicatriza los sueños ponen … Sigue leyendo

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La Vieja Becaria

Acaban de avisarme.  Escuché el sonido del teléfono con sobresalto, quizá debido a la ansiedad por recibirlo. Aunque le esperaba, no creí que llegara tan pronto. El malaje del jefe se debió  desvelar, tal como auguré. Apenas habían dado las … Sigue leyendo

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