Lenta la tarde

Como un lento manto, se encapota la tarde

con los susurros quedos de un viento que la barre,

mientras nubes panzudas, cansinas y con ansia

de soltar ese lastre que anidan en sus panzas

trotan, caminan, vuelan en pos de la mirada

que desde abajo ciñe como si fuera un lastre

 la mirada del niño, la sonrisa del viejo.

Y yo, lenta, apostada, en el quicio

vacío de mi ventana huera

contemplo el camino de las nubes calladas,

me dejo llevar por el silencio vano

de las tardes de estío, cuando todo está en calma

por las huecas moradas en que habita el alma